Nélida Martinelli - Argentina
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A mi hijo le mudaron la figura
cerraron su palabra
se transforma en tornado sin tormenta
médano de sal cuando descansa
tiene heridos los relojes
y monedas de pus en las muñecas
debajo de su piel guarda cenizas
baila como un títere enjaulado
a la hora del colegio
recibe al diablo en una esquina
doblándose en las piedras
lacera sus labios con azufre
derrite sus dientes, sus pulmones
sus frutas apagadas
Las Madres buscamos las antorchas
PARA MATAR A LA MUERTE.
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Por lobogabriel - 1 de Enero, 2009, 14:34, Categoría: poesia
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